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domingo, 16 de diciembre de 2012

Chicas Subterráneas 1

 
Chicas Subterráneas 1


 

 
Published: May 20, 2012Pages: 498
Impressions: 1491

Una biblia creativa alternativa gestionada por Vara. 500 páginas de mujeres creativas, guerrileras, combativas, mujeres "cojonudamente ováricas", en definitiva.

 


 
 
 
 
VIENDO LO QUE VES
PERSINAS COLOR PASTEL
BATERIAS AL REVES

MIRO LAS COSAS
LAS COSAS ME MIRAN
ME SIENTO UN OBJETO
ADORNO LA SILLA DEL PARLAMENTO

MIRA HACIA LOS LADOS
GATEA COMO LOS PAJAROS
BUSCA EN EL BOLSILLO DE TU OMBLIGO
SACA LA PELUSA DEL VECINO CHABACANO

CUENTO MIS VERTEBRAS
MIRO MIS PIERNAS
RETUEZO LA LENGUA
EMPIEZO A ENTENDER TU SISTEMA

MIRATE BIEN ADENTRO
HABLA CON TU INTESTINO GRUESO
CAGATE EN TU MANIFIESTO
LUEGO GASTATE TU SUELDO

DEJO QUE ELLOS NO ME MIREN
MIRO LO QUE ELLOS NO VEN
DIGO QUE DIGO

BUSCO MI BARITA MAGICA
NO EXISTE

BUSCO MIRADAS
NO EXISTEN

BUSCO SER UN PROGRAMA
NO EXISTO


Cordura
 
 
 Cordura, no me abandones  ahora, hoy no me apetece  flotar entre nubes,  Ni  quiero ser juguete   constante del miedo a despertar  y respirar  colores. Hoy no bebí  el café de la mañana, me sabía  a concreto. Los  pájaros en el marco  de la ventana me taladraron  las orejas. Este disfraz de piel ya no me permite esconderme. Espero  fugarme por el drenaje .Partiré en busca de la  luz proyectada al  interior de  mis fosas nasales. No quiero sentir  esos enormes grillos que raspan con su patas la punta de mi lengua. Por favor, No te rías, No seas  infame. Te suplico que no me dejes mirando por la fisura en la madera de la puerta.  Pues  ya no quiero volver  ahí, a la humedad, al goteo, a la angustia que genera el  pensar que el cielo  es el lavabo. No pretendo que la dolorosa luz  me sorprenda aferrada  a mis viejas sabanas. Imploro  que no me dejes  aquí,    intentado encontrarte en el espejo roto. ¿Es que no ves que  ya no quiero dialogar con el lápiz labial? Por favor, no permitas que le haga   al amor al papel  tapiz, ni que el piso me bese la espalda. Temo salir en tu búsqueda,  y extraviarme entre  botellas vacías o, en el intento de fumarte, descubrir  que te has marchado junto con el  humo muerto. No  me  impongas  al  olvido como   único compañero. Bien sabes que el silencio  pesa mucho más cuando  uno mismo es  ausencia. Hoy, le  temo  a la  ira que  habita  en  esas pausas, entre  la respiración. Por favor, que ya  voy sintiendo  como  mis parpados  se  secan. Y es que hoy estoy hecha de meros artificios.  Hoy  soy  muro. Hoy Soy  umbral. Te suplico  cordura,  que esta noche No  dejes  con esa otra yo. Esa, la que espera el momento oportuno para inhalarme a través de la pared. 
 

 
AMORES QUE MATAN
Texto original de LAFULMINANTE.
Un comportamiento natural
en un mundo gobernado por el terror…
Un asunto de machos abusando de su fuerza
Contra en vulnerable cuerpo
convertido en campo de batalla
Triste receptora de insultos, patadas y puños
el macho cree tener derecho  a controlar,  a disciplinar con severidad
Para asegurar y mantener….
el estatus de poder y control sobre la voluntad de la mujer
para esos millones de mujeres que  en silencio se esconden en algún rincón  de casa
a llorar por ser despreciadas
nunca serán suficientes los gritos y las humillaciones
porque Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla
y lo que funciona mejor es la fuerza
las huellas de los golpes permanecen imborrables
cuando el "amor de tu vida" se convierte en tu verdugo
y te demuestra su amor a punta de moretones
cada vez que le perdonas estas diciéndole que tiene razón en tratarte como basura
resignada esperando mas golpes
esperando a que a  tu hombrecito se le pase el mal genio
continuas al lado de un hombre que ni te quiere ni te respeta
al lado de un miserable...
que consuela sus frustraciones ejerciendo violencia sobre ti
por que se cree dueño tuyo
le has dado ese poder sobre ti
un ciclo de humillaciones
reconciliaciones y visitas al hospital
que en muchos casos termina con  el  asesinato
muchas mujeres no denuncian a  su agresor para evitar que lo encarcelen
se quedan en silencio
paralizadas por el miedo
de tanto llorar
han enmudecido
Y hay víctimas porque hay verdugos
muchas son las que viven con miedo, muchas son las asesinadas
las cifras diarias de agresiones contra las mujeres son espantosas
y son el resultado de una sistema  patriarcal, androcéntrico y misógino
el imperio de  la fuerza bruta
es urgente luchar por nuestra libertad
cuídate, quiérete

 
Militante ejemplar
 
“La burguesía es la clase
antipoética por excelencia’’
 

Hegel

 
 
Nosotras
bellas sirenas aullando en la noche fresca
de nuestra juventud de oro
tetas como la leche y mirada al borde del desmayo
Amantes perfectas de kermesse de colegio de monja
Sólo besos
vigilados por las palmeras y la mirada de los papis
Los manoseos vendrán después
Pero entonces
parecíamos confites recién hechos por la abuela
humeando olores dulces en bandeja de plata
el baile era nuestro
y una horda de príncipes babosos mosqueaban alrededor
 
El noviazgo largo como la mejor de las latas
luego campanitas nupciales en nuestra ventana
tañidas por los papis
nosotras
ahora, depiladas, encremadas con menjunjes carísimos
y el sexo encintado igual que el bizcocho de novios
y tantos regalos
al fin el refrigerador de cien puertas
la vida en rosa catálogo
y nosotras
ahora rubias
prolijamente corregidas
militantes ejemplares del proyecto mayor
 
Pero
¿En qué momento nos convertimos en estos animales estragados?
que caminan a empellones por las calles
premunidas de bolsas como cañones por los flancos
feroces, económicas, gastronómicas
cosméticas, maternas, carcelarias
 
¿Cómo llegamos a convertirnos en esta especie  de reptiles horribles, que castran a sus machos y devoran a sus crías?
 
Desde algunos años
el olor a fracaso se perpetúa en las paredes color pastel de la casa
en cada hebra de las cortinas
en el tapiz de las sillas
como un guiso mal hecho
El fracaso
partiendo las biografías
para su mejor embalaje
lo mismo que las sandías
condenadas por su exuberancia
a vivir cuadradas en las bodegas de los barcos japoneses
 
Como una carpa de circo
nos derrumbamos con muy poca dignidad y con mucho estruendo
 
Entonces vamos al carnicero y le pagamos una tonelada de dinero para que nos faene
Un corte por aquí, otro para allá
Y luego hablamos de eso o de cualquier otra cosa
porque desde hace tiempo
no hacemos más que sonar
Nuestras lenguas sufren
constantes espasmos y convulsiones
no pueden estar quietas
Sonamos fuerte
como antes nuestros catres
Vibramos el día entero
juntando vocales y consonantes
Agotado el espectro de sonidos humanos croamos, balamos, ladramos, piamos, gruñimos y compramos
Compramos como condenadas a muerte
También comemos y algunas todavía vomitan después
 
Pero sobre todo
vigilamos, controlamos, nos entrometemos, nos infiltramos, asfixiamos finamente
con manos impecables de  manicure.



Extraña rutina desordenada

 

Animal de costumbres caóticas,
que giras al revés que el resto del mundo,
que no madrugas
y trasnochas aunque sea lunes,
que no fumas a deshoras,
que te estás descafeinando,
que pretendes seguir una dieta equilibrada,
que adoras la madrugada silenciosa,
que disfrutas de la soledad...

Hazme un favor,
y cambia tu vida cuatro días,
da media vuelta y gira al compás,
sigue el ritmo de los atascos,
levántate a las siete y media,
acuéstate a las once,
fuma antes de almorzar,
toma café para mantenerte alerta,
come lo primero que se te antoje en ese bar,
llénate del bullicio de la gente.

Deja aparcada tu vida,
no seas egoísta,
sé responsable,
deja tus sueños para el viernes, anda,
hazme ese favor,
deja que te atrape esta puta sociedad,
un poco más,
sólo un poquito,
no cuesta tanto, anda,
déjate domar.

 



SOTANOS Y WHISKIE; PETER PAN, EL ESPEJO DE NUNCA JAMAS
 
 
 
El infierno derriba mi puerta, y entra impregnando la casa con los golpes del martillo de acero, escaleras que no llegan a ningun lugar, una taberna como sotano...
agrio sabor... de whiskie, sin camarero que sirva... todas mis miserias... se pueden probar.... cada cual... su color, cada cual su historia, con su aroma, y cada cual dejaria su resaca, si yo esta noche no eligiera mezclar todas, aun en contra de prescricciones medicas, que importa, fuera sombras.. que no quiero que me rocen, ni que cubran las mias... estas las conozco, se de su peligro, se de su daño.. por ellas estoy aqui... no quiero que el pensar si quiera, en las de fuera, altere a las mias... ese es el fantasma peligroso... con el que se cubre, el pliegue , tomo un poco de whiskie, es mas profundo el sotano, se hace mas oscuro... siento rescabrajarse.. mi estomago... esa botella no la conocia...whiskie extranjero pienso..se enmudece mi aliento... el panico.. brilla... ventiscas... del que algo espera.. en pie, como a sabiendas de ser... por su propia medula ahorcado ...entran por mi esofago.... e hinchan mis pulmonos amarillentos... un ataque de tos... espumosa... rabiosa...se retuerze mi grito... y la quietud, con la tenebrosa calma que lo corporeo del instinto de la supervivencia trae, llega... no quiero que pase un segundo mas, en este silencio, mi cuerpo retorcido, mis manos, en cruz,, me siento de piel rasgada, en pie, cuando estoy caida, boca abajo, mi espalda amarrada a un suelo duro... derrepende no hay sueelo... yo soy els uelo.... y lo que me pertenece es en el whiskie ..... que no tiene envase... pero hace herida ese cristal, que no es cristal, pero mi cuerpo sangra, y asi.... se acabo la jornada de hoy, con un vuelo torno , pero regreso, a lo tangible.... otro dia bebere... de otra botella, aunque tal vez no distinga bien su envase. ... voy a limpiarme.... esa sombra no le pega el rojo....
 

 
Dirígete hacía el fondo del abismo
Donde lo irreal es lo más real que posees
Lo tangible es accidental
Sólo descubres lo invisible

Te convertirás en polvo, como él
Como yo
Para luego tergiversar un pensamiento
Y reconstituirte por completo
Pero siendo otro
El reflejo de quien fue diferente a ti
Y en lo que te convertiste
Por que sin percibir su esencia tú no existes
Y sin la tuya es imposible
Relájate, sólo estas condenado como el resto de la humanidad
Sabes lo que sabes
Y no puedes escapar.
Sigue adelante, que necesitas existir
Y todos los problemas que conlleva esto
No los sufrirás solo.

No te detengas
Pues las deidades han dictado tu destino
Coexiste
Y aunque no tengas opción alguna
Disfrútalo.


Todos los días me despierto con terribles ganas de escuchar otra melodía que no sea la del despertador, que me obliga a trabajar en esa cárcel textil, donde me explotan esos horripilantes patrones que me generan asco y odio. Las horas pasan, mientras, mantengo escondido en mi bolsillo un pequeño aparato que a través de sus auriculares, me transportan al extremo de la cultura más hermosa, reconfortándome y devolviéndome la vida. Enamorada de la preciosura del punk, nacido en los 70 como protesta contra lo establecido por el capitalismo, y del Heavy Metal, que me enloquece, por su condición de evolución permanente siempre a la vanguardia de la modernidad, que nunca se queda conforme, resisto y avanzo a la lucha, como bien dijo Jello Biafra de los Dead Kennedys en una nota que le hicieron mientras miraba a The Ramones “Si ellos pueden hacerlo, pues yo también”… Siempre pensé que era necesario que surjan bandas que deseen decir, escribir, tocar y pensar de una manera diferente, distintas a las actuales que se encaminan hacia el mismo sendero monótono, aburrido y brutalmente descartable, llevados por la corriente de los cerdos capitalistas que monopolizan los medios de comunicación con sus asquerosos productos comerciales donde prácticamente deciden que es lo que se debe cantar y que no. Esta burocracia alienante tiñe de gris a las bandas, que es lo que en definitiva hace que no les interese desligarse del rebaño y como consecuencia de su método pequeño burgués, rendidas ante la repugnancia, no les queda otra que ser los bufones de turno.
El mismo odio al sistema, a sus imperantes gobiernos, a los explotadores, a los criminales y genocidas, me hizo comprender que la misión no es tan sólo disfrutar de la música, sino utilizarla como herramienta de lucha contra ellos. Por eso, con mi hermana Elizabeth en idéntica situación a la mía, llegamos al proyecto Espartako, donde se encontraba un niño de 11 años llamado con ese glorioso nombre, ayudado por sus compañeros de banda Bolchevikes, que tenían la intención de sumar a ellos y Complot Soviet de España, una tercera banda de música para el combate insurgente. En este trabajo estábamos enmarcados los tres Espartakos: Elizabeth, Espartako y yo, con el apoyo de los dos compañeros Bolchevikes, Elektro y Atomiko, y cuando alcanzábamos el primer año de arduo trabajo, un terremoto de tristeza sacudió al grupo que tanto nos sostenía.
Su guitarrista Makina abandonó la lucha subversiva y su cantante Ciego, enredado en una encrucijada entre el proletariado revolucionario lleno de sacrificios y privaciones y el confort de los lujos de la aristocracia artística y la pequeño burguesía, se perdió para la revolución, circunstancia que determinó la imperiosa necesidad de concretar un nuevo proyecto, un nuevo periodo en la continuidad de la lucha bolchevike… De allí nació Vorkuta… campo de concentración que tomo el nombre de la cuidad rusa, cuando la revolución triunfante de 1917, naufrago hacia la catástrofe. Allí se encontraba situada la heroica resistencia que sostuvieron nuestros compañeros trotskistas, aquellos verdaderos comunistas que marchaban a sus fosas, donde serian ejecutados, cantando el himno revolucionario, defendiendo las conquistas del primer estado proletario hasta el último suspiro de sus vidas, en lucha irreconciliable frente a la contrarrevolución estalinista. De ahí, nuestro homenaje…
Y por todo esto participamos activamente, dónde podemos, de las luchas obreras de nuestro país y también intentamos contribuir al desarrollo de la concientización de la masa obrera de todo el mundo, con nuestros aportes: poesías, dibujos, documentos políticos, canciones y música.
También, junto a Complot Soviet, banda de hardcorepunk, formamos un núcleo de artistas revolucionarios internacionalista y además mantenemos relaciones políticas con organizaciones revolucionarias de los distintos continentes, ya que todo nuestro trabajo artístico, apunta a la construcción de un partido revolucionario mundial.
Somos artistas de la guerra de clase y nuestro disparo es el arte y la contracultura.
Por último quiero agregar que todo nuestro arte está a disposición de los rebeldes del mundo, para que lo utilicen en pos de la clase obrera y de la forma en que lo crean conveniente.
Los invito a compartir la lucha.
Hagamos de nuestro arte una facultad imprescindible para disfrutar, crecer y combatir
 
 


¿Recuerdas nuestros momentos no concebidos?
Los rotos, los erosionados, en esta maldita espiral fractal
Endulzo mi media taza de café con tu indiferencia y dos cubos de azúcar morena, si, la onanista bañada de clichés.
El poeta y la muerte, yuxtapuestos, lamiendo mi ego herido. Solo, frío, con ese par de ojos avergonzados.
Hubo tanto que decir y tan pocas palabras para hacerlo. De mi parte, solo de mi parte, tú jamás ofrecerías tu tiempo a tan vulnerado cuerpo, a tan lastimoso llanto. Ahogado, mutilado, silencioso
Tu, Narcisista de ilusiones, drenándose sus propios huecos, ahogado, mareado, vacío. Con tan bella forma, sin contenido. Hostil ante las robustas promesas que jamás te hice.
Y allí va la puta aventando lejos su velo de virtud enmohecido, en busca de un abrazo tibio, en busca de lucidez, arrepentida como los ojos de mi ego.
Y aquí estamos todos, reunidos en el comedor dentro de mi cabeza, en este atardecer en blanco y negro mientras la lluvia se resbala por la ventana de mis paredes imaginarias.
Gimo sofismas de mi falsa conciencia en este poema disonante. ¿Esto es un Poema?
Apática esperanza que aplasta en el interior, alimentando bacanales inexistentes entre seres inexistentes de los recuerdos que jamás existieron.
Sin lógica, sin que estés aquí, sin que yo lo esté,
Deseo que se desvanece con el sopor de mi aliento de menta.
 
 
 
Kalina M. Minkova
 
 
 
I'm a fake

Despertar.

Despu
és de escuchar el despertador varias veces, pongo la música y me levanto, pero vuelvo a la cama muriéndome de frío. El alarma suena otra vez, debo levantarme ya. Lo hago, y se me pone la piel de gallina. Qué frío otra vez.

Me quito el pijama, y empiezo a acostumbrarme al fr
ío invernal... 3º C, y yo 34º C... ¿Seguirá
bajando?

Me levanto definitivamente, despu
és de un marreo pequeño... sólo perdí la luz por un momento, y luego la oscuridad se despejó, como si me hab
ía despertado otra vez.
Paso a paso, voy hasta la ventana y mir
o el aire congelado fuera, removiendo las ramas del árbol que está debajo del balcón, y el cielo gris oscuro. Qué frío todo.

Tres pasos m
ás atrá
s, y me enfrento al espejo grande.
Me enfrento a mi misma, y veo un ser de piel amarillenta, una mu
ñeca sin alma. Subo la vista hasta la cara y... no está
.

Nada.

Una nada, como si fuese una mascara, pero no.
La mascara la tengo que elegir ahora.

Miro lo que hab
ía escrito con el rotulador azul ayer por la noche, después de un par de horas dando vueltas sin poder
conseguir el sueño. Pone "K". Mmmhhmm, ¿hoy tocara ser Kally? Me parece que sí.
Bien.
Ahora , por favor, elija Usted la cara que debería llevar durante el día.


Qu
é voz más monótona, digo, y me quedo pensando un rato, ¡que diferentes que son!
Uno no dir
í
a que es la misma persona. O puede que no lo sea...

Al final elijo una a boleo, ya no
me queda tiempo.

Y salgo as
í, con una de é
stas.

Si no esta satisfech@ con las que ve, sigue la flecha roja, por favor...
Y si no le son suficientes, compra m
ás, o crealas, más, más, más...
 

 
FRIDA CON TODO MI ODIO
“A Frida el dolor físico se la pela. Cuando a ella le pasa algo, es un personaje. Si le meten un cirio por el ano, no siente nada. Frida es todo lo que arrastro desde la niñez. Yo no soy fuerte, la vida ha hecho que tenga que serlo. Yo no he elegido eso. Qué chingados va a importar que me perforen, me escarifiquen y me despellejen si mi mamá me dijo: ‘Tú eres fea; nunca nadie te va a querer’. Me duele pensar en mi madre diciendo ‘siempre quise abortarte’. Eso me duele y Frida se ha construído de eso”.
María del Carmen Hernández Sánchez
o escritora y moledo mexicana nacida en mexico (1986). Expresandose de si misma no ser lo suficientemente buena, muchos piensan lo contrario. Sus poemas buscan del lector llegar, tocar y acariciar su corazon.. tambien su sexo
o edgar martinez diaz
Emiliano
“Amorare de ti eternamente”
Agathokles


Si yo te diera la oportunidad,
estoy segura de que ser
í
as
el h
éroe que Mé
xico necesita.
Te llamar
í
as Emiliano,
como Zapata,
no dudo ni un segundo
que ser
ías un lí
der revolucionario,
iniciar
ías el cambio má
s grande
que se halla visto;
me cuidar
í
as por sobre todo,
 venderías tu alma al mejor postor
para protegernos;
ser
í
as el elegido de Mictlantecuhtli
para realizar su trabajo,
los dioses te dar
í
an sus bendiciones
"dios de dioses,
rey de reyes"
te dir
í
a.
Te amar
í
a tanto
como nunca un humano ha podido amar.
Eso ser
í
a...si no te hubiera abortado.
 ías el elegido de Mictlantecuhtli
http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com.es/2012/05/yla-ronson-destroyer-girl.htmlpara realizar su trabajo,
los dioses te dar
í
an sus bendiciones
MIRA, SOY BIPOLAR por Alía Mateu.

No vengo a hablar de historias de amor con principio feliz y cataclismos de tarde. Ni de levantarse a oscuras con el suelo lleno de preguntas. No he venido a hablar de jerséis tres tallas más grandes y botas sucias. Ni conversaciones de bar, ni horas contadas, ni luces verdes, ni vasos de tubo llenos de café.
Horas y más horas de música de fondo y la mirada perdida entre el techo y la ciudad. ¿Quién lleva razón? Lo comento con Brigitte y me habla de gente y edificios que desconozco y aunque piensa que no, me doy cuenta de que entre líneas me intenta meter ideas en la cabeza. Ella continúa con sus enseñanzas encubiertas y yo con mi sonrisa de medio lado removiendo el café. O haciendo bailar los hielos dentro de la copa, depende de la hora. Casi siempre suena música de fondo, Brigitte tiene muchos discos y algunos los pone una y otra vez. En ocasiones nos cansamos de lo mismo y queremos comprar muchos discos más, pero eso también depende de la hora. Creo que trabajó alguna vez en una gran oficina y luego se largó. Habla de París como si fuese un lugar eterno e inmutable y confía ciegamente en la astrología. Al contrario que yo, que no me suelo fiar de nadie. Brigitte ha estado en tantos sitios que da miedo ver cómo se mueve de un lado para otro con el abono transporte. Brigitte es de una forma, yo de otra, y nos llevamos bastante bien. El otro día trajo a alguien a casa y yo me encerré en mi habitación, miré al techo alrededor de dos horas, cuando me entró hambre salí al pasillo y estaba llorando, la persona a la que había traído se había largado y luego se había puesto a llorar, entonces yo vi que necesitaba un abrazo y eso hice, a veces tampoco puedes hacer más. Sonrió de repente y en vez de resultarme extraño me llenó de una sensación inusual en mí, como si el haber estado un paso o medio paso por delante la hubiera curado de un mal mucho peor. Llamé a un chino y nos trajeron muchas salsas de colores y Brigitte comió mucho y bien, luego vimos una película antigua sobre un amor clandestino y volvió a llorar, pero esta vez de alegría. No sé quién vino pero si me lo encuentro le rajo con mis tijeras verdes. Tengo unas tijeras verdes, las robé cuando iba al parvulario, y las llevo conmigo casi siempre. Cuando mi padre las ve se ríe y las afila. A él le gusta afilar cosas y yo le dejo las tijeras y las afila con una especie de piedra que tiene unas letras grabadas. Hace un sonido raro que me recuerda a cuando pasaba el afilador cerca del colegio con ese silbato tan raro. Y eso me hace recordar los domingos en casa, y la paella, y a mi tía diciendo refranes valencianos. Son ese tipo de cosas que recordaré cuando se me haya ido la cabeza del todo, porque tengo la certeza de que mi vejez será así. Y me dejaré el pelo muy largo, aunque parezca una vieja gloria del heavy. Hay alguna ley no escrita que obliga a las señoras a cortarse el pelo y peinárselo con ondulaciones estrafalarias. Eso o teñírselo de colores imposibles. Ayer, quizá antes de ayer, estaba esperando el autobús y vi venir a una señora. Pensaba que llevaba un gorro de lana amarillo, porque sólo se le veía el flequillo, que era de color negro. Luego se acercó a mí y realmente tenía medio pelo rubio. Diría que es un caso extraño, pero es muy común. Y una amiga de mi madre se ha puesto tetas.

Alía Mateu, del blog En un lugar y tiempo determinados.
 n humano ha podido amar.
Eso ser
í
a...
si no te hubiera abortado.



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