Prólogo UNDER 2
by Vara,
(con la complicidad de Mery Caos y su ron...)
(con la complicidad de Mery Caos y su ron...)
"ese personaje de la ficción contemporánea..."
.jpg)
"Eyacular
el poema perfecto que derrumbe y destroce
al paraíso oscuro de la pérdida".
al paraíso oscuro de la pérdida".
Smith Eleanor
Como mujer, he encontrado que es
sumamente embarazoso estar en una reunión y darme cuenta que soy la única en el cuarto con “pelotas.
Rita Mae Brown
No se nace mujer, se llega a serlo.
Simone De Beauvoir
Si pudiera encontrarlo..., si
pudiera encontrar un hombre inteligente y al mismo tiempo con magnetismo
corporal, con atractivo. Puesto que estoy en condiciones de ofrecer esa combinación, ¿por qué no esperarla de un hombre?
Sylvia Plath
¿Con quién estoy furiosa? ¿Conmigo misma? NO...Estoy furiosa... con todas
las madres que conozco que han querido que fuera lo que realmente
en el fondo yo no quiero ser, y con la sociedad que parece querer que seamos lo
que en el fondo no queremos ser.
Sylvia Plath
Siempre me pareció que las minas buenas son aburridas. A mí me gusta remar contra la corriente, desafiar
la autoridad. Es algo que traigo desde la cuna. Y me encanta mantener mi fama
de mala.
Rita Lee
No quiero la terrible limitación del que vive tan sólo aquello capaz de tener sentido. Yo no:
quiero una verdad inventada.
Clarice Lispector
Contrariamente a la mayoría de las mujeres creativas de nuestra época, yo no he imitado al hombre ni me he
convertido en un hombre.
Anaïs Nin
Intro
“Esto no es una antología al
uso, es una biblia creativa alternativa, un catálogo de
rarezas, una guía de
los especímenes
de plumajes más exóticos.
Ha sido perpetrada por Jose Manuel Vara, otra rara avis del panorama artístico,
un tipo arriesgado y sin complejos que desde su ciberfanzine Atrócityexhibition
y su vástago Neurótica
Books intenta acercarnos los ejemplos más
extremos e interesantes del arte contemporáneo.
Tiene la sabiduría que
dan años de bucear en los pozos más
oscuros del underground, la inquietud del explorador que sabe que su misión es
descubrir y mostrar, de hacer el trabajo sucio, de campo, para que otros puedan
alcanzar también los
paraísos escondidos tras las puertas
que muchos no se atreven a cruzar. Su afán de
fotografiarse a sí mismo
denota un principio de esquizofrenia y su paladar, acostumbrado a todo tipo de
fluidos desagradables, ha degustado y seleccionado una deliciosa mezcla de
licores vaginales que nos brinda en bandeja de plata. ¿Qué mejor
cocinero para que nos guíe en
esta deliciosa cata?”
Carlos Salcedo Odklas
Si me paro a
pensar en cual es el factor que une todo esto, lo que de alguna manera
establece un vínculo que
quizá sólo tiene sentido dentro de
mi cabeza es el trauma. No quiero decir con ello que todas las chicas subterráneas estén traumadas, pero sí que he apreciado algo en su
arte que parece nutrirse de ello, del trauma… o de lo que Smith Eleanor apunta en su
frase: "Eyacular el poema
perfecto que derrumbe y destroce al paraíso oscuro de la pérdida".
El trauma (ese paraíso oscuro de la pérdida), a veces, pasa totalmente desapercibido. Así esconde el momento mismo de su gestación, el instante en que fue creado y se ancló en el cerebro para siempre. Hay traumas de todo
tipo, inclusive ficticios. Traumas que llevan al Caos. El caos era una especie
de motor repleto de engranajes mecánicos
y orgánicos dotados de cierto orden
obsesivo, de cierta escrupulosidad en cuanto a funcionamiento, de cierto orden
aparente. En ese caos cohabitaba todo un torbellino de pequeños caos paralelos con nombre, habitualmente, de
mujer. Mujeres que daban sentido a mis noches delirantes de lectura demente y
drogadicción arrebatada. Un caos poético donde el trauma, a veces, se revolcaba
lujurioso para pasar totalmente desapercibido a los ojos de observadores
inexpertos. Pero, lo que era inevitable era que el trauma no fuera o, lo que es
lo mismo, no existiera. El trauma existía.
Era real, tuviera una base real o pseudoficticia. Estaba allí, entre mis axones, entre mis dendritas, moviéndose a sus anchas bajo mi corteza cerebral,
segregando neurotransmisores que influían
aquí y allá. Segregando. Supurando. Violando deseos propios
y mutando en inconfesables. Trauma como perro en celo. Trauma como bestia.
Etilismo violento de una silueta de persona humana que se aguantaba como podía los jirones de yo enganchados a un cuerpo,
que, con regularidad, no sentía
como propio. Muerte habitual de la conciencia. Muerte habitual de uno mismo,
del control mental, de la capacidad de tomar decisiones. Sobredosis de
endorfinas que producían
alteraciones químicas irreparables
e irreversibles. Sobredosis que me precipita a los abismos insondables de la
locura o, en el mejor de los casos, a una desquiciada enajenación mental transitoria. El trauma era mi vicio. El
trauma era mi vida. El trauma era yo mismo. Trauma y persona compartiendo el
mismo habitáculo óseo. Persona y trauma bajo la misma ropa, bajo
la misma apariencia de persona normal. Trauma y persona escribiendo sobre otra
gente con otros traumas, que escondían
traumas todavía más oscuros que los suyos. Escribiendo. Implicándose. Ansiando vivencias que me hicieran
sentirse algo más vivo, aunque no
necesariamente más humano. Trauma.
Follando con él a destiempo
mientras la droga corría
salvajemente por las venas. Trauma interminable. Trauma hiriente. Perversión latente en la antesala de mi infierno
particular en la tierra. Un fracasado y un politoxicómano de dolor ajeno, que traficaba con sueños desgarrados y vivencias que producían más
heridas que las balas de delincuentes de segunda categoría. La página
en blanco. Aquel color odioso que parecía
escupirle a la cara. Blanco. El puto color de mi trauma. El que he decidido
rellenar con todas estas mujeres subterráneas
:
Noelia Olmedo,
( En mi
casa, cada día se plantaban las flores de la
melancolía. Unas flores extrañísimas y
calientes como buñuelos recién
horneados. Había canciones y gritos; besos y
tortazos; arañazos y lametones. Juegos y
castigos. Normas y descontrol. Carreras alrededor de una mesa para evitar el
castigo de la zapatilla en las nalgas. Risas ante el televisor comentando las últimas
payasadas del presentador de turno. Una atmósfera sólida,
casi irrespirable y en cierta manera hostil a los jóvenes
corazones que allí crecían.
Y mucho
amor.
Amor
desmedido, suculento, reconfortante y demoledor. Yo soy fruto de aquel hermoso
hogar. Y la suma de mis pequeñas variaciones genéticas y
decisiones, acertadas o no, que me han configurado hasta este punto.)
Eva R. Picazo,
(comparto
versos ajenos ahora que entra la noche,
y creo que no tengo nada que contar, ni que escribir, pero escribo por inercia,
la misma que me lleva caminando por la calle sin saber bien donde voy, aunque
en realidad no importe nunca el destino, solo el ruido de mis pasos en la acera…
no voy
a pensar más allá de lo
que haga mañana, apagaré el teléfono
para mentirle al silencio, mientras creo que ser feliz es un concepto arcaico
que nunca fue conmigo,
ni con
mis treinta y ocho años de pérdidas)
Pepa Ortiz Moreno,
(La flaqueza entre mis piernas aviva el filo
de mi lengua-silencio cantante-piel de payasa estira el chicle de mi saliva
alarga mi sombra hace del pozo de mis deseos AGUA)
Rocío Boliver,
(En
esta sociedad pasteuriza, prefiero provocar repugnancia, odio, rechazo,
desconcierto, hartazgo, angustia, hostilidad, miedo... que seguir fomentando la
asepsia mental.)
Luna Bizuetto,
(¡Pero
eso sí! -y en esto soy irreductible-
no les
perdono, bajo ningún pretexto:
Que no
sepan volar!!!!!!!!!!
Si no
saben volar pierden el tiempo conmigo!!!!!
¡Pierden
el tiempo los que pretendan seducirme!
Ésta fue
-y no otra- la razón de que me enamorase,
tan
locamente, de ti, del amor y de la vida.)
Patty de Frutos
Patty,
sencillamente, es lluvia caliente…
porque
Patty es un ángel,
y lo bueno es que ella lo sabe y lo lleva de forma discreta…
Skarlet Boguier,
(Le he
pintado un bigote a la virgen
es tan
blanquita para ser india
sus
ojos tan verdes para ver el trópico
que un
mostacho podría
de un solo vello
devolverla
a sus tierras bárbaras)
Safrika,
(Así que llenaré la bañera. Nada ecológico y poco práctico, pero la llenaré. Pongo además dos ollas grandes a hervir para poder cocerme bien, cocerme bien
a fuego lento, también. En el agua espumosa y ardiente, cocerme hasta morir roja e
imperfecta, mientras él baja la basura y se termina el domingo en el que nos queremos de
maneras sucias como si fuéramos cada uno el ladrón principal del tiempo del otro...)
Renée
Sade,
.jpg)
(En mi
próximo
encuentro sexual,me aseguraré de posar el
corazón junto a las botas antes de que me arranquen
las bragas.)
Anna Genovés,
(Valenciana
de nacimiento y ecuménica
de pensamiento. Tengo alma de poeta y mi corazón está tuerto.
Funambilsta
de la vida, mis ojos ha visto innumerable historias y mis dedo han tecleado,
todo tipo de cuentos…
Tantos como años
tiene Caronte.
Ninguno
ha visto la luz más
allá de mi blog y
los destellos de revistas digitales o concurso trasparentes.
Busco
editor que sacie mi lengua para divulgarla por el mundo de a pie, las cloacas y
las ferias erráticas)
Valentina Nicanoff,
(0
Grados Centígrados,
Hora satélite,
de quizás momento, Hoy -
siento retorcerse al tiempo en mi cuerpo. No hay más tiempo - entonces ni cuerpo - Sólo algo que se pierde en el espacio. Un poco
de poesía, música, fotografía. Y reflexión vacua. Del gusano y la manzana.)
Yla Ronson,
(Mi
placer es mio, mi cuerpo es mio, mi soledad es un túnel, mi piel es un mapa, soy libre. Puedo decir que soy una artista multideforme y
autodidacta que un día
de invierno decidió
exiliarse de su tierra por razones en un principio artísticas, que se transformaron con el crujir de
la crisis en económicas
y ahora en políticas.
Entonces, no hace tanto, soñaba a menudo con hacer cine y viajar por Latinoamérica, así que empaqué de nuevo mis cosas, las repartí entre sótanos y casas, compré mi primera miniDV , un billete de avión a La Habana y marché buscando lugares más cálidos cruzando todo un océano atlántico con las manos entre las piernas y el corazón en pleno vuelo. Bien estrujado.
Entonces, no hace tanto, soñaba a menudo con hacer cine y viajar por Latinoamérica, así que empaqué de nuevo mis cosas, las repartí entre sótanos y casas, compré mi primera miniDV , un billete de avión a La Habana y marché buscando lugares más cálidos cruzando todo un océano atlántico con las manos entre las piernas y el corazón en pleno vuelo. Bien estrujado.
Eso fue en junio del 2005. Un año y medio después llego a Buenos Aires, filmo mi primer corto,
me enamoro y decido quedarme.
Hasta la fecha y desde el 2007 estudio en escuelas, con personas y en la calle asuntos relacionados con el cine, la magic(k) y las sombras.
Hasta la fecha y desde el 2007 estudio en escuelas, con personas y en la calle asuntos relacionados con el cine, la magic(k) y las sombras.
En el año 2011 creo la pornoidentidad de Yla Ronson,
nombre bajo el cual investigo, usando la pornografia como lenguaje y el video
como soporte, nuevas maneras de expresar la sexualidad y el deseo fuera de la
metaprogramación
impuesta por la sociedad heteronormativa que obstaculiza, por su limitada
dualidad de ver las cosas, no solo el desarrollo de las identidades personales
sino el libre y estimulante ejercicio del placer como un hecho artístico dispuesto a revolucionar el entorno con
apenas el gemir de los cuerpos.
En la actualidad trabajo en un proyecto
llamado: “Pornodehesario” filmado en extremadura y buenos aires entre los años 2011 y 2012.)
Frida con todo mi odio,
(cuando
era niña, solo pensaba
en ser "grande" por que los adultos no creian que una niña pudiera deprimirse tanto...
Ahora que soy adulto, no quiero envejecer, por que crecer me ha dolido mucho.
El fuego purifica mi ser...)
Ahora que soy adulto, no quiero envejecer, por que crecer me ha dolido mucho.
El fuego purifica mi ser...)
Eleanor Smith,
la reyna de lo dark... no necesitas conocerla, pero su lectura te vuelve yonki...
Denisse Sánchez Erosa
denisse,
artista necesaria, artista que me ha acompñado en la búsqueda de la creación traumática desde viejos proyectos como Ego Pervertum, donde la implicación del artista es capaz de absorver materias muertas y crear universos paralelos hechos a imagen y semejanza de infiernos particulares...
(Denisse
Josefina Sánchez
Erosa nace en Mérida
Yucatán México un 16 de diciembre de 1982, estudio
antropología
en la Facultad de Ciencias Antropológicas de la Universidad Autónoma de Yucatán, y actualmente cursa la licenciatura en
literatura latinoamericana en la misma casa de estudios. Su formación es básicamente autodidacta, ha colaborado en
diversos proyectos colectivos multidisciplinarios, siempre en aras de la
experimentación.
Una condición
necesaria para favorecer la creación artística es el acto liberador de
abrir la propia cabeza ante los espectadores, en una especie exorcismo ; la
obsesión con la mirada,
los sonidos texturas y bien, la apropiación por medio de la observación, en una suerte de canibalismo onírico, erotismo encerrado e n la destrucción, volcado en el vacío absoluto , en la estridencia del silencio
mismo. Dichos elementos son los que enmarcan la búsqueda creativa de Denisse Sánchez Erosa.)
y
Mery Caos-
Caos, ese caos necesario... ese caos que te mantiene activo gravitando por los burdeles de almas de la humanidad... pasión, fuerza donde la fragilidad es un arma de doble filo, y más allá esa mirada que comulga con lo oscuro, con la inquietud de saber que hay algo insondable que se oculta tras el pelo que se descuelga sobre los ojos, como simulando esconder un arrebato de pasión en forma de verso, en forma de caricia a un animal de negro pelaje...
(Amo
este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva
Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.
Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.
Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.
Amo cómo me muerde la boca del estómago
cómo me pincha el trapecio y la clavícula
cómo abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.
Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.
Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.
Es la vida.)
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva
Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.
Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.
Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.
Amo cómo me muerde la boca del estómago
cómo me pincha el trapecio y la clavícula
cómo abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.
Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.
Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.
Es la vida.)
Espero que mis chicas subterráneas intuyan que hay más que emoción en todo esto, que hay respeto, que
hay devoción,
incluso que hay adicción.
Y si bien no son todas las que están, si que son las que me apetecía que estuvieran. Y dicho, esto, me
levanto y me voy a hacer un bourbon con hielo, que ya va siendo hora.
Nos vemos en el otro lado, porque soñamos no lo estamos... o tal vez sí...
Vara
8/11/12
23:58 de un largo jueves de noviembre
